Arquivo do autor:Vanildo Luiz Zugno

Sobre Vanildo Luiz Zugno

Espaço para publicação de textos teológicos e áreas afins. Aberto a todos aqueles e aquelas que desejam compartilhar suas reflexões e experiências teológicas e religiosas.

A Guerra e a Economia Destrutiva

Como todos que me conhecem sabem, não sou economista de formação. De economia conheço apenas o que um leigo curioso pode aprender através de leituras dos profissionais da área. E, como a economia é a mola e o eixo de nossa vida em sociedade, com um pouco de atenção e interesse, todos podemos dela aprender algo. Por isso me aventuro aqui a escrever sobre o tema. Se os economistas acharem que estou errado, por favor, me advirtam para que eu me corrija.

Se não estou equivocado, todo o pensamento econômico dos últimos séculos está fundamentado no mito do desenvolvimento infinito, ou seja, na afirmação de que uma economia “boa” é aquela capaz de gerar cada vez mais produtos e serviços e possibilitar às pessoas consumir cada vez em maior quantidade aquilo que elas desejarem. O sonho de todo governante é entregar, no fim de cada ano, uma taxa de crescimento do Produto Interno Bruto superior à do ano anterior. Falhar neste objetivo é risco de não ser reeleito ou de não fazer seu sucessor. Foi o que aconteceu em 1992 quando, George Bush, depois de ter 92% de aprovação após a invasão do Iraque, não conseguiu reeleger-se e perdeu para Bill Clinton. O democrata tinha como assessor econômico James Carville que formulou a lapidar frase: “É a economia, estúpido!” Focando na economia e não na guerra, Clinton venceu Bush.

Mas, e se o mito do crescimento infinito não passar de uma quimera? Hoje há os que levantam esta hipótese e a comprovam através da teoria do descrescimento que propugna uma economia baseada não na produção e no consumo, mas na qualidade de vida dos humanos e dos outros seres com quem compartilhamos a navegação sobre o Planeta Terra. É uma proposta econômica alternativa que nasce de outra compreensão do humano e da vida. Os economistas ecologistas e os da “economia do dom” vão, grosso modo, nesta direção. A prova mais simples da verossimilidade desta teoria é de que hoje, no mundo, produz-se mais alimentos dos que seriam necessários para nutir a humanidade. Bastaria distribuir melhor a comida para que ninguém mais passasse fome. O Brasil é o maior produtor mundial de carne. Mas faz tempo que a churrasqueira está desativada!

Voltando à lógica do crescimento: o que fazer quando já não há mais consumidores para os produtos gerados? Como crescer mais quando já se produziu tanto que os potenciais consumidores já estão satisfeitos e os que ainda não puderam consumir o produto não tem o dinheiro para pagar por ele e nunca o terão?

A saída é destruir os produtos disponíveis para produzir novos que os substituam. Os brasileiros conhecemos esta situação. Em 1931, o Governo Provisório de Getúlio Vargas queimou milhões de sacas de café para assim manter o preço do produto no mercado internacional. E, quando o preço baixou, outras milhões de sacas foram produzidas para manter aquecida a economia dos plantadores de café. Os preços continuaram no mesmo patamar. Quem podia tomar café antes, continuou tomando. Quem não podia, ficou cheirando o perfume do grão queimado no Porto de Santos.

Mas há outra forma mais eficaz de fazer girar uma economia que chegou à estagnação pela superprodução: é a guerra. E ela tem a vantagem de conectar os dois polos, o destrutivo e o produtivo. Destroem-se os velhos produtos e serviços e geram-se novos. As empresas que fabricam as armas que transformam em escombros as cidades e a infraestrutura de um país são as mesmas que, depois, irão reconstruir aquilo que elas mesmas ajudaram a destruir. E tudo pago com o dinheiro de quem apenas é convidado para oferecer as vidas de seus filhos para que as grandes corporações tenham lucros. A atual guerra da Ucrânia nem terminou e a União Europeia e os Estados Unidos já fizeram uma conferência para discutir a reconstrução da Ucrânia. Em outras palavras, com quem vai ficar o butim. A Ucrânia será (já está) arrasada. Levará anos para ser reconstruída. Mas a Rússia, a União Europeia e os EUA já estão ganhando com a guerra praticando a economia destrutiva que é a forma radical de manter vivo o mito do crescimento infinito.

O assessor de Bill Clinton tinha razão ao dizer que o que move o eleitor é a economia. Bush, no entanto, também estava correto ao fazer da guerra o motor principal da economia. E o triste é constatar que Clinton só teve sucesso devido ao sucesso de Bush. Enquanto não mudarmos o mito de que o crescimento infinito é o objetivo da economia, outros Bush, Biden e Putin virão. E outras guerras assolarão a humanidade gerando morte e destruição. P.S.: Se Garrincha estivesse vivo, perguntaria aos europeus e norte-americanos se eles já combinaram com os russos com quem vai ficar a reconstrução da Ucrânia!

As chaves de São Pedro

Depois das noivas, dos pães e dos peixes de Santo Antônio e dos fogos de São João, é hora das chaves de São Pedro. Com ele, encerram-se as festas juninas e a vida volta ao normal.

A razão de São Pedro carregar as chaves é simples. Está lá no Evangelho de Mateus, no capítulo 16, quando Jesus diz que, sobre a pedra de Pedro edificará a Igreja e a ele dará as chaves do Reino com o poder de ligar e de desligar tanto na terra como nos céus.

A frase pronunciada por Jesus não era original. Era uma velha conhecida de todos os judeus piedosos. Ela fazia parte da tradição e era usada em toda disputa política. Quem a pronunciou pela primeira vez foi o profeta Isaías, lá no Antigo Testamento, no tempo do rei Ezequias. Era um tempo difícil. Judá estava sendo atacado pelo rei da Assíria e, Jerusalém, cercada, soçobrava. Sobna, o ajudante mais próximo do rei, ao invés de se preocupar com a fome e as doenças que matavam os pobres, gastava seu tempo e os recursos públicos na construção de um mausoléu onde queria ser enterrado com a glória dos faraós do Egito.

Chamado para intervir, o profeta Isaías manda que Sobna seja retirado do cargo e a chave da casa de Davi seja entregue a Helcias, filho de Eliacim. Na prática, o profeta destituía o arrogante Sobna e colocava em seu lugar um humilde servidor público. Para simbolizar a troca de mando, a túnica, o cinto e as chaves – três símbolos do poder – passam de Sobna a Helcias. Mas o símbolo que ficou na memória popular, foi o das chaves. Afinal, desde que surgiram, em torno ao 4.000 a.C., no Egito ou na China, as chaves sempre simbolizaram poder. Desde o mordomo do rei até o carcereiro, quanto maior o molho das chaves, maior o poder que aparenta.

Mas, voltando ao episódio de Mateus, de quem Jesus estava tirando as chaves para entregá-las a Pedro? O texto não explicita. Podemos encontrar uma dica no capítulo 23, quando ele fala dos fariseus que bloqueiam a entradas das pessoas no Reino dos céus: eles não entram e nem deixam ninguém entrar! Se essa conexão for procedente, a entrega das chaves a Pedro não teria como objetivo fechar as portas como faziam os fariseus, mas abri-las para que todos pudessem entrar.

A história se complica mais ainda quando, avançando um pouco na leitura de Mateus, no capítulo 18, encontramos que Jesus não entrega esse poder apenas a Pedro, mas a todos os discípulos. A mesma concessão coletiva aparece no Evangelho de João (capítulo 20) e também é adotada pelo apóstolo Paulo na Carta aos Coríntios.

Como vemos, a história das chaves de São Pedro não é tão simples. E a interpretação deste episódio, na história da Igreja, foi motivo de muita discussão. As chaves significam poder. Entregá-lo a uma só pessoa, é uma coisa. Compartilhá-lo entre todos, é outra muito diferente.

No primeiro milênio da Igreja, a interpretação comum era a de que o poder das chaves deveria ser exercido de modo coletivo. Todos os bispos teriam o poder concedido por Jesus de ligar e desligar. As disputas de poder, no entanto, fizeram com que, no final do séc. XII, Inocêncio III, o bispo de Roma mais poderoso de toda a Idade Média, reclamasse para si a exclusividade das chaves petrinas. E com a força das armas e do saber, impôs esse modo de pensar aos outros bispos e aos príncipes e reis. As Igrejas orientais jamais aceitaram essa imposição e se afastaram ainda mais de Roma. Os príncipes e reis, não tendo alternativa, submeteram-se até aparecer a ocasião para se rebelar.

Alguém pode estar se perguntando o porquê de estar cavoucando estas histórias. Primeiro, claro, por causa das chaves de São Pedro, o último dos santos juninos. Segundamente, por causa da crise de poder que vivemos tanto na sociedade como nas Igrejas. E nisso, toda essa discussão pode nos ajudar. Assim como as chaves, o poder é simbólico. Dependendo do modo como o imaginamos, ele recai sobre nós. Se nós o pensamos monocraticamente, encontraremos um tirano para exercê-lo de forma autoritária. Se o pensamos coletiva e circularmente, teremos a possibilidade de construir uma democracia e caminhar para a fraternidade e a amizade social.

Nesta última festa junina, ao ver São Pedro com as chaves na mão, fiquemos atentos! Será que elas não estão também nas mãos dos outros discípulos? Não custa imaginar…

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O SEQUESTRO DE JESUS

Calma! Não foi bem um sequestro. Falando com mais propriedade, foi uma tentativa de sequestro. Melhor dizendo: conforme os evangelhos, foram três as tentativas. E, felizmente, as três falharam.

A primeira está descrita no Capítulo Três do Evangelho de Marcos. Uma tentativa estranha. Foram os próprios familiares de Jesus que tentaram tirá-lo de circulação à força. Ele apenas havia começado sua missão na Galileia e sua ação e pregação provocavam as reações mais controversas. Uns afirmavam ser ele o Messias esperado. Outros viam no pregador ambulante e curandeiro uma ameaça para a estabilidade religiosa e social. Quando ao redor dele começou a formar-se um grupo de seguidores, os familiares ficaram apreensivos com o que poderia acontecer. Aproveitando uma ocasião em que ele estava perto de casa, saíram para detê-lo à força sob o argumento de que enlouquecera. A tentativa de sequestro de Jesus por parte dos familiares não teve êxito pois ele, desconsiderando até os argumentos da mãe e dos irmãos, continuou a pregar e a curar à beira do Lago da Galileia.

A segunda tentativa de sequestro sofrida por Jesus é narrada no Evangelho de João. O objetivo aqui não era o de tirá-lo de circulação, mas buscá-lo para fazê-lo rei. Está no Capítulo Seis, no episódio da distribuição dos pães e dos peixes. A multidão estava faminta e, contra todo cálculo, os pães e os peixes que alguns traziam foram distribuídos e houve para todos e ainda sobraram doze cestos. O Evangelho diz que, vendo tal sinal, as pessoas o aclamaram como profeta e queriam que Jesus se tornasse o rei deles. O texto não diz exatamente quem queria fazê-lo rei. Supomos que seria a multidão antes faminta e agora saciada. No pano de fundo da memória de todo judeu fiel, estava o profeta Elias que fizera o punhadinho de farinha da viúva de Sarepta bastar para ela e sua família e o próprio Elias durante três anos. Diante desta segunda tentativa de tomá-lo pela força, Jesus se retira para as montanhas a fim de não ser sequestrado e obrigado a fazer o que não queria.

A terceira é a mais terna e a que mais faz pensar. Também é descrita por João. E a sequestradora é uma mulher, Maria Madalena. Ao reconhecê-lo ressuscitado, a discípula quer retê-lo para si. Jesus reage com um “não me detenhas” e se vai, segundo ele, para junto do Pai. Maria parte correndo contar tudo o que aconteceu aos companheiros de discipulado. A tentativa de sequestro termina em missão para a intencional sequestradora!

Em cada uma das tentativas, um motivo bem diferente para detê-lo e uma razão para ele não se deixar. Em todas, Jesus mostrou-se cioso de sua liberdade e da originalidade de seu projeto libertador. Nunca se deixou sequestrar. Até quando vieram prendê-lo para matá-lo, segundo o Evangelho de João, ele só se entregou porque quis.

Jesus sempre foi e continua livre! É bom saber e é preciso repetir essa verdade. Ainda mais nestes tempos em que tantos tentam prender Jesus dentro de seus esquemas teológicos, religiosos, eclesiásticos, litúrgicos, morais, canônicos e, ultimamente de maneira acentuada, tenta-se tornar a pessoa de Jesus refém de projetos políticos e sociais idolátricos. Nem seus familiares, nem seus amigos e muito menos os inimigos poderão detê-lo. Sua mensagem sempre foi e sempre será libertadora de todas as prisões e de todos os grilhões. Podem tentar prendê-lo e até apoderar-se de seu nome por um tempo. Mas nunca poderão prendê-lo para sempre porque ele é libertação!

O futuro talvez não nos espere.

A frase que intitula este texto, pronunciado por um amigo em uma conversa em uma das recentes noites hibernais, caiu em mim como uma pedra em barra de metal. Depois do estalo do impacto, ficou ressoando, indo e vindo cada vez mais lentamente e mais profundamente até fazer-se silêncio. Um silêncio eloquente que não parava de clamar e de fazer pensar.

Nossa civilização ocidental tem entre seus fundamentos a ideia da temporalidade que tem na tradição judaico-cristã sua fonte principal. Ao fazer sua promessa a Abraão, Deus indica para ele e seus descendentes o caminho do futuro. O que importa agora é o amanhã e caminhar em direção a ele. Abraão põe-se a caminho. Um caminho geográfico. Mas também um caminho temporal à espera da descendência que virá.

Na promessa feita a Moisés e aos descendentes de Abraão escravizados no Egito, o futuro é outra vez evocado. Para entrar na Terra Prometida, é preciso vencer não apenas os longos caminhos entre as areias escaldantes do Sinai. É preciso também vencer o tempo. E este é cruel para os que saíram do Egito. Todos morrem no caminho. Apenas os frutos do tempo – os filhos e netos – logram ver as férteis terras de Canaã.

As sucessivas promessas feitas por Deus a Israel também o colocam na perspectiva do futuro que passa de temporal a atemporal. Mas não por isso menos futuro. No Exílio, os profetas apocalípticos afirmam que a Promessa de Deus se realizará quando o tempo for consumado. É preciso percorrer o tempo da história até o seu fim para entrar na Nova Terra Prometida celestial.

O cristianismo vê em Jesus ressuscitado a realização da promessa e o fim dos tempos. Mas é um fim provisório na espera da Segunda Vinda de Cristo que vai selar o fim definitivo dos tempos. Paulo de Tarso, o primeiro teórico do cristianismo, diz que somos convidados a viver no tempo como se não fôssemos do tempo. Uma estranha atemporalidade temporal é o que propõe o fariseu convertido. Nela, a atemporalidade é recebida, é dom, é graça. A temporalidade é compromisso, é tarefa, é obra.

As filosofias do Ocidente guardaram de Paulo a segunda parte. O capitalismo vê o futuro como resultado da capacidade de investimento no presente. Poupar hoje é a garantia da abundância do amanhã. O socialismo vê as contradições do presente como potencialidade inelutável para a construção da revolução futura. Quando mais acirrado o conflito no hoje, mais próximo está o amanhã glorioso.

Na disputa entre uma ideologia e outra, chegamos ao impasse atual. A crise ecológica que pode levar à extinção da humanidade; as guerras por disputa de mercado entre o império norte-americano e seus satélites norte-atlânticos e as potências emergentes do Oriente; a pandemia da Covid19 que colocou a humanidade de joelhos durante mais de dois anos e continua a fustigar; os 100 milhões de pessoas que vagam pelo mundo em busca de um lugar para morar; a fome que volta a assolar a humanidade; o fascismo que volta a espreitar os palácios públicos e privados… e tantos outros sinais estão aí a nos dizer que o futuro tão sonhado não só está distante, mas que é muito provável que nunca chegaremos a ele.

Em outras palavras, como dizia meu amigo João, o futuro talvez não tenha paciência para esperar por nós. Ou, quem sabe, ele queira nos dizer que, para deixar que ele venha a nós, temos que reaprender a, simplesmente, viver o presente que o tempo nos dá. Enquanto ele está lá. Antes que se vá. Antes que a ânsia pelo amanhã nos devore qual Cronos a seus próprios filhos.

Édipo: tragédia ou crime?

TRAGÉDIA OU CRIME?

Podia Édipo ter evitado casar-se com sua própria mãe? Sim, se ele soubesse que Jocasta, a viúva de seu pai, o Rei Laio que ele acabara de matar numa encruzilhada do caminho, era aquela que o tinha gerado. Mas ele não sabia nem que aquele desconhecido era seu pai e nem que a rainha viúva de Tebas era sua mãe.

Toda a vida de Édipo, desde o nascimento até o retorno à cidade que o vira nascer , foi conduzida por uma força, já anunciada pelo Oráculo de Delfos, que superava sua capacidade de decisão e que o levou inevitavelmente a matar seu pai e casar-se com sua mãe. Ao dar-se conta que a profecia, com a contribuição involuntária de suas opções, enfim se realizara, Édipo arranca os próprios olhos para não ver a desgraça que sobre ele tinha caído. Jocasta, por sua vez, vai além: tira a própria vida. Um fim trágico para uma vida trágica. É a única decisão livre que eles tomam na vida. Tudo o mais, já estava escrito e, com ou sem a sua colaboração, iria, cedo ou tarde, acontecer.

Dentre todas as tragédias gregas, este gênero literário que surgiu em Atenas no séc. IV a.C., Édipo Rei é uma das mais conhecidas. Freud a utilizou para explicar o desenvolvimento psicossexual dos meninos a partir do relacionamento com a mãe e o pai. É um dos tantos usos que desta tragédia de Sófocles foi feito em nossa cultura ocidental.

Pela capacidade de retratar situações existenciais em que parece que a decisão se nos escapa das mãos e que há uma força superior que conduz nossas vidas, a palavra tragédia entrou na linguagem popular e hoje é utilizada amplamente. É comum nos noticiários, tanto nos meios tradicionais como nos novos meios digitais, que fatos fortes que impactam a sociedade e causam dor sejam descritos como tragédias. Um furacão é uma tragédia; um terremoto é uma tragédia; uma guerra é uma tragédia; o deslizamento de encostas e o soterramento de casas e pessoas é uma tragédia; o transbordamento de um rio é uma tragédia; o rompimento de uma barragem de rejeitos de mineração é uma tragédia; a invasão de uma favela pela polícia e a execução de dezenas de pessoas é uma tragédia; o assassinato de um homem doente por três policiais em uma câmera de gás improvisada em uma viatura é uma tragédia; um jovem armado que invade uma escola e mata dezenas de crianças e suas professoras e uma tragédia; a seca que leva à destruição das plantações e à falta de água nas cidades é uma tragédia; a mãe que atira o filho do décimo andar é uma tragédia; o ex-companheiro que assassina brutalmente a mulher que ele espancava e não quer mais conviver com ele é uma tragédia; a fome de milhões de pessoas é uma tragédia… Tragédias, tragédias, tragédias!

Será que tudo isso são tragédias? Na sua origem grega, tragédia é aquilo que não pode ser evitado pois sua força é superior à capacidade humana de escolha. Terremotos, furacões, cheias de rios, secas… são fenômenos naturais que sempre aconteceram. E continuarão acontecendo. Mas todos sabemos que seus efeitos podem ser minimizados ou até anulados. Um terremoto de sete graus no Japão não provoca nenhuma morte. No Haiti, um sismo da mesma magnitude provocou mais de 200.000 mortos. A força da natureza é superior à nossa. Mas podemos aprender a conviver com ela.

Já as ações humanas deliberadas que resultam na morte de dezenas, centenas, milhares de pessoas, essas não são tragédias. Há que se chamá-las pelo nome que lhe é devido. São ações criminosas que poderiam ser evitadas e precisam ser punidas.

Édipo e Jocasta, mesmo sabendo que não tinham poder sobre suas vidas, um arrancou os olhos e o outro tirou a própria vida. Auto infligiram-se um castigo por um crime que, sem saber e sem querer, haviam cometido. E os que cometem crimes conscientes das consequências desastrosas, para a natureza e para os humanos, de suas ações, podemos ainda desculpá-los com a escusa da inevitável tragédia? É hora de chamar cada coisa pelo nome. Tragédia é tragédia. Crime é crime.

A morte e o lucro.

Um dia como qualquer outro dia. Mas nem tanto. Um dia diferente. Um dia estranho. Um dia macabro. Macabro e normal. Tão normal que breve dele esqueceremos. Por isso temos que falar agora antes que olvidemos.

Um dia com muitos mortos. Mais que mortos: assassinatos. Em massa. Coletivos. Brutais. Oficiais. Por balas letais. 24 de maio de 2022. Não foi na Ucrânia. Não foram os mísseis russos nem as armas americanas enviadas agora para serem pagadas depois com o trigo dos campos do Donbass. Afinal, ninguém empresta armas. Armas são para serem vendidas e gerar lucros. A guerra é business, all right!

Não foi na Síria. Nem no Iêmen, Somália, Afeganistão, Congo, Paquistão, Moçambique, Serra Leoa, Camboja, Coreia do Norte ou em qualquer guerra esquecida de um distante país do que antigamente se chamava Terceiro Mundo.

Foi bem aqui. Pertinho de nós. Na nossa vizinhança. Nos três maiores países das Américas. Estados Unidos, México e Brasil. Em cada país, uma história diferente. A mesma dor, a mesma morte, o mesmo sangue quente correndo e pessoas morrendo. Nos Estados Unidos, no Estado do Texas, lugar de gente valente e onde andar armado é um direito de todo cidadão, um jovem de 18 anos executou, com tiros de pistola e fuzil, 19 crianças e duas professoras.

No México, na cidade de Celaya, Estado de Guanajuato, um grupo de homens armados passou de bar em bar atirando em todos os que encontrasse pela frente. Não saiu na imprensa brasileira. Os mortos foram poucos. Apenas onze. Sete mulheres e quatro homens. A polícia investiga.

No Rio de Janeiro, mais um massacre da polícia. Sem inteligência para deter os criminosos quando estão no asfalto, as forças da ordem, desordenadamente, sobem o morro e atira com precisão em alvos equivocados. As balas não são perdidas. São direcionadas. As balas são treinadas. Elas sempre acertam pretos, pobres e periféricos.

No ano que vai em curso, no país da liberdade das armas, a média é de um massacre por dia. As crianças não querem mais ir à escola nos Estados Unidos. A sua, pode ser a próxima. Em Guanajuato, nos bares, a música segue. Os mariachis continuam cantando os narcocorridos que embalam os sonhos de ir para o norte. Para quebrar a monotonia, uma cumbia lembra de onde vem o pó que segue para as narinas do império. O sangue dos mexicanos é o combustível que faz a loucura americana girar. No Complexo da Penha, as pessoas não podem não sair de casa. Tem que trabalhar, trazer o pão nosso de cada dia para o comer dos filhos. Mesmo com dor, com medo de ser o próximo, com o pavor de morrer e não saber o porquê.

Na outra página do jornal, o outro lado da notícia. Nos últimos vinte anos, a produção de armas para uso de civis, triplicou nos Estados Unidos. Em 2019, último ano do qual o governo norte-americano disponibilizou dados, 11 milhões de armas de fogo para uso de civis foram produzidas naquele país. Somadas aos 7 milhões de armas importadas, um total de 18 milhões de novas armas foram vendidas no ano de 2019 naquele país.

No Brasil, assistimos a uma semelhante escalada de produção e venda de instrumento de morte. Com pouco ou nenhum controle. E estimulada pelos atuais governantes. Tudo fica claro quando vemos que, nas eleições de 2018, pessoas ligadas a empresas fabricantes de armas estiveram entre os maiores doadores de campanhas eleitorais.

A realidade é cruel. Nos Estados Unidos, no México, no Brasil. E em muitos outros lugares. Só não a sente quem não se importa com os mortos porque os que jazem na rua não são dos seus. Mas nada acontece por acaso. Enquanto uns contam os mortos, outros contam os lucros. É a indústria da morte. Altamente lucrativa. Altamente nociva. É a civilização ocidental resumida ao lucro do capital.

Recuerdos de 1986.

Os amigos e as amigas que têm a paciência de ler estas letras devem estar sorrindo com o canto da boca só com o título deste texto. E imaginando minha idade, claro! Sem problemas. Já passei dos cinquenta e me abeiro dos sessenta. Falta pouco. É uma bela sensação, podem crer. Tem suas agruras, mas também suas gostosuras.

Quem compartilha comigo a faixa de idade dos acima do meio século, lembra que naquele memorável ano de 1986 muitas coisas importantes aconteceram no Brasil. A maior de todas, o Plano Cruzado para a estabilização da economia. Foi todo um fenômeno! De um dia para outro a inflação acabou, os preços estabilizaram, as pessoas puderam voltar a planejar seus ganhos e gastos. Quem não lembra dos “Fiscais do Sarney” fechando supermercados e dando voz de prisão a seus donos? O YouTube guarda vídeos interessantíssimos deste período.

Mas claro, era um plano artificial. E, artificialmente foi mantido até as eleições gerais de 15 de novembro. E, como não poderia deixar de ser, em meio a toda aquela euforia, o PMDB, partido no governo, teve uma vitória esmagadora elegendo 22 dos 23 governadores, 260 dos 487 deputados federais e 38 dos 49 senadores. Os partidos herdeiros da ditadura – PFL e PDS – ficaram em segundo e terceiro lugar. Na sequência, o PTB de Brizola, o PTB e o PT que fez apenas 16 deputados federais e nenhum senador.

Os deputados e senadores eleitos tinham também a missão de elaborar a nova Constituição Federal que resultou no texto de 1988 que ainda hoje vige.

Foi uma eleição importante. E complicada. Eram sete votos: dois senadores, um deputado federal, outro estadual, governador, prefeito e vereador. Tanto papel que às vezes ficávamos perdidos. E mais as confusões provocadas pelos fiscais que, na verdade, agiam como cabos eleitorais querendo, em alguns casos, votar no lugar dos eleitores que eles traziam em seus carros ou charretes. Não havia urna eletrônica, é bom lembrar. Era papel e uma sacola de lona verde.

E eu, estreando meu título eleitoral, fui nomeado Presidente da Mesa em uma cidade na qual passara a morar há apenas alguns meses. Era a Mesa com o maior número de eleitores inscritos do Capão do Leão. Muitos sequer imaginam onde fica Capão do Leão. É ao lado de Pelotas, no sul do Rio Grande do Sul. O município havia sido recém-criado e a política local era dominada por duas oligarquias que disputavam o poder com todas as armas à disposição. E a afirmação não é apenas uma figura de retórica. Imaginem vocês a tensão.

Foi uma votação dura que conseguimos levar a bom termo. E foi uma eleição importante pois era o início do fim da ditadura. E a vitória do PMDB, se teve o Plano Cruzado como grande motivador, foi também alavancada pelo desejo da população em deixar para traz o regime militar e as trágicas sequelas que deixou na sociedade brasileira.

Estamos em 2022. Vinte e dos anos se passaram. E estamos de novo caminhando para eleições. Desta vez mais simples. Elegeremos apenas o Presidente, um Senador para cada estado, o Governador, os Deputados Federais e os Deputados Estaduais. Cinco votos eletrônicos. Tecnicamente fácil. Mas politicamente desafiadora. Temos outra vez que deixar para traz um governo assumidamente que tentou a volta ao que éramos antes de 1986: um país autoritário e corrupto onde as riquezas nacionais eram entregues às empresas estrangeiras e os lucros acumulados por uma oligarquia mesquinha. Mais do que por este ou aquele candidato, é preciso votar, outra vez, pela democracia. É o que está em questão nestas eleições.

Ah! Em 1986 a Copa do Mundo foi no México e a Argentina, com o genial Maradona e sua “Mano de Dios”, levaram a taça. Quem será o campeão este ano?

Tempos de quebrar a canga.

A profecia sempre se manifesta em tempos difíceis. Não é fácil ser profeta. Há um alto preço a pagar. Às vezes com a própria vida. Profetas antigos e recentes tiveram seu sangue derramado por dizer e testemunhar a verdade. Dietrich Bonhoeffer, Mahatama Gandhi, Martin Luther King, Chico Mendes, Padre Rutílio Grande, Monsenhor Oscar Romero, as irmãs Adelaide Molinari e Dorothy Stang são alguns exemplos de nossos dias. Outros, como Nelson Mandela, não perderam a vida, mas amargaram anos e anos de prisão até que a verdade os libertasse.

A razão da perseguição aos profetas e profetisas é que eles e elas ousam dizer a verdade que muitos gostariam de dizer e não têm coragem. Verdades que, normalmente, incomodam aos poderosos de seu tempo. Em alguns casos, verdades que também incomodam aos amigos e companheiros de dores e sofrimentos. A verdade que precisa ser dita e ninguém quer dizer, normalmente, é inconveniente.

Lembro do profeta Jeremias. Viveu em Jerusalém no final do séc. VII e início do séc. VI a.C. O Reino de Judá havia sido dominado pelos babilônicos. Jerusalém e seu templo foram saqueados. A elite judaica desterrada para a sede do grande império. Os que ficaram na terra, a cada ano, tinham que pagar pesados tributos para não serem deportados também.

A raiva e o desejo de revolta grassavam entre o povo. Jeremias faz uma canga para si, colocou-a no pescoço e desfilou por Jerusalém. Fez outras cangas e as enviou para os reis da região que também haviam sido dominados pelos babilônicos com a mensagem de que, por enquanto, era preciso suportar a canga, mas que, em breve, viria o tempo de quebrá-la e recuperar a liberdade. A polêmica se instaurou. Uns aceitaram a palavra do profeta. Outros a rejeitaram e quebraram a canga. Não é fácil discernir caminhos em tempos conturbados.

No dia de ontem, cinco de maio, o bispo de Itacoatiara, no Amazonas, Dom José Jonilton Lisboa de Oliveira, publicou um decreto proibindo, por tempo indeterminado, a todas as instituições diocesanas, receber doações de políticos, madeireiros, empresas de mineração e de exploração de petróleo e gás. A justificativa é de que essas pessoas e empresas são as causantes do desmatamento, da expulsão dos povos indígenas, quilombolas, ribeirinhos e pequenos agricultores de suas terras e que isso contradiz as orientações do Papa Francisco, a Doutrina da Igreja e a Palavra de Deus.

Dom José Jonilton tirou a canga do pescoço da Igreja de Itacoatiara. Um gesto profético que, esperamos, seja secundado por todas as dioceses da Amazônia e de todo o Brasil. A canga no pescoço dos pobres, hoje, já não é feita de madeira ou de ferro como no tempo de Jeremias. Ela é feita do dinheiro que cala e prende aqueles que deveriam gritar a justiça e libertar os pobres.

Que acontecerá com Dom Jonilton? Que passará com a Igreja de Itacoatiara? Tempos difíceis para eles se anunciam. Receberá muitas críticas dos poderosos de sua região. Calúnias e difamações serão levantadas contra ele. Até sua vida pode ser colocada em perigo. E isso não só de fora. Até de dentro da Igreja será questionada sua decisão. Como no tempo de Jeremias, falsos profetas também hoje abundam.

Mas, com certeza, não faltará a solidariedade, inclusive econômica, de cada um e cada uma que se sentem comprometidos com “uma Igreja pobre e para os pobres”, como o desejava o saudoso Papa João XXIII e o tem testemunhado o Papa Francisco. Uma coisa é certa: o vento da profecia voltou a soprar na Igreja do Brasil.

Adivinha quem vem para jantar?

O ano é 1924. Dia 4 de maio. O Cardeal do Rio de Janeiro, Dom Joaquim Arcoverde de Albuquerque Cavalcanti, ou, simplesmente, Cardeal Arcoverde, completa 50 anos de ordenação sacerdotal. Bodas de Ouro. Um grande jantar é preparado. Uma festa original. Nunca havia acontecido antes no Brasil. Não pelas comidas e pompas. Mas pelos convivas. Algo inédito na história republicana. O Presidente da República, Artur Bernardes e todo o seu ministério foram convidados. Compareceram também diplomatas, políticos, militares e o entourage do Cardeal. Todos foram saudados no discurso pelo bispo de Diamantina Dom Joaquim Silvério de Souza.

O jantar deu o que falar. Tanto pelo lado católico como pelos republicanos. Afinal, há pouco mais de trinta anos, Igreja e Estado, no Brasil imperial, eram uma só e mesma coisa. Com a República, houve a separação, querida pelos republicanos e odiada pelos eclesiásticos. Foram trinta e cinco anos de guerra entre batinas e fardas. Sim. A Primeira República, mesmo com presidentes civis, nunca deixou de ser tutelada pelos militares de formação positivista, antirreligiosos e anticlericais que viam nos bispos, padres, religiosos e religiosas, os agentes inimigos que poderiam trazer de volta a expurgada monarquia. E há de reconhecer que eles não deixavam de ter razão.

A atitude do Cardeal Arcoverde e a afirmativa aceitação por parte de Artur Bernardes indicavam os novos tempos e os novos rumos desejados tanto pela Igreja como pelo Estado brasileiro. Não mais conflito. O tempo agora é de aproximação, de cooperação, de estender as mãos para o bem da Nação. O jantar foi um sucesso celebrado, no dia seguinte, em um almoço com a presença de todos os bispos do Brasil.

A nova política de relações entre Igreja e Estado foi consolidada sete anos depois quando, no dia 12 de outubro de 1931, Getúlio Vargas e o Cardeal Sebastião Leme da Silveira Cintra, sentaram lado a lado e conversaram animadamente na inauguração do Cristo Redentor. Getúlio precisava do apoio da Igreja para consolidar seu golpe. E o Cardeal Leme precisava do apoio e do dinheiro do Estado para a retomada católica. Era a reprodução nacional do Tratado de Latrão entre Pio XI e Benito Mussolini. Tanto lá como cá, os representantes eclesiásticos e os civis também compartilhavam visões muito próximas de sociedade e da necessidade de governos fortes para manter a ordem, a paz e o progresso.

No último dia 4 de abril, o mesmo local foi cena de um encontro entre um Presidente e um Cardeal. O atual ocupante do Palácio do Planalto foi ao Cristo Redentor onde foi recebido por Dom Orani Tempesta. O primeiro estava acompanhado por vários Ministros de Estado e pelo Governador do Rio de Janeiro, o cantor católico Claúdio Castro. O Cardeal também foi acompanhado por seu séquito facilmente identificável pelas batinas pretas e colarinhos eclesiásticos. A razão do encontro foi a assinatura de um Acordo de Convivência pelo qual a Arquidiocese do Rio de Janeiro tem livre acesso ao local e volta a participar nas receitas do parque. Um sopro financeiro para os combalidos cofres da igreja carioca.

A imprensa não noticiou se houve, após a cerimônia, um almoço com os convidados. Talvez não. Não sei, mas imagino que não. Afinal, já não estamos no tempo em que o comer junto era a demonstração de empatia e compromisso mútuo. Hoje bastam as fotos e os vídeos postados nas redes sociais. E essas foram abundantes. Além disso, comida, para um dos participantes do evento, é sempre um risco. Ainda mais se for um prato à base de frutos do mar. Pode trancar o intestino e exigir internação. Para os católicos que não estiveram presentes no evento, foi um motivo para um pouco mais de indigestão religiosa. E de indignação e apreensão que nos levam a perguntar sobre os rumos de nossa Igreja no atual momento brasileiro. A hora não é para se pensar em ganhos financeiros imediatos, mas no presente e no futuro da maioria da população que volta a sentir, no seu dia a dia, a miséria e a fome, frutos do desgoverno que aí temos e que usa o discurso e as imagens religiosas para ocultar sua necrofilia idolátrica.

Que o Cristo Redentor nos proteja!

Em tempo: o título desta reflexão faz menção ao filme de Stanley Kramer que, mesmo lançado no distante 1967, vale a pena revisitar.

A parusia e sua paródia – uma meditação sobre o Domingo de Ramos

Páscoa vem chegando. Mesmo em meio à pandemia e à crise econômica, coelhos e chocolates aparecem aqui e ali. Mas não vou falar da páscoa do comércio. Vou falar da Páscoa de Jesus Cristo, a verdadeira, a que ainda não foi sequestrada pelo mercado. A Páscoa da Semana Santa que abre com o Domingo de Ramos. Uma bela festa. A festa da Parusia. Sim. Esse é o verdadeiro nome. Hoje o aportuguesamos. Dizemos “entrada triunfal”. Pois em grego, a língua em que foram escritos os evangelhos, “entrada triunfal” se dizia “parusia”.

Na época, no grego popular, a palavra era usada para designar a chegada do imperador em alguma cidade. Era um evento e tanto. César era considerado um mito, um deus. Nas suas viagens, a divindade o acompanhava e tinha que ser devidamente reverenciada por onde passava. Era anunciado com antemão, a estrada por onde passaria era aplainada, limpa, ornamentada e bem guarnecida para que nenhum perigo pudesse ameaçar sua majestade. Os imperadores romanos, como todos os tiranos, imaginavam que por onde quer que andassem, poderia haver inimigos de tocaia para atacá-los. A tirania é sempre paranoica…

No dia em que o rei se aproximava, todos os homens eram obrigados a postar-se à entrada da cidade para saudar o chegante. As muralhas eram ornadas com panos brancos e, se houvesse, vermelhos, para saudar a divindade viva. E ai daquele que não gritasse vivas ao rei. O grito tinha que ser alegre, caso contrário, a espada ou a lança do soldado fá-lo-ia gritar de dor ou dar seu último grito de agonia. Aplaudir o imperador era uma obrigação, nem que fosse sob coação. Mulheres e crianças ficavam dentro de casa, espiando pelas frestas das janelas para ver o rei ou para ver se seus esposos e filhos tinham sobrevivido à parusia.

Jerusalém, a cidade para a qual Jesus se dirigia, também tinha a sua parusia. Não era a do Imperador Romano. Jerusalém ficava tão longe de Roma que o César a conhecia apenas por sua má fama. Quem fazia sua parusia anual na Cidade Sagrada era Herodes Antipas, alcunhado de “O Pequeno”. Na véspera de cada Páscoa, Herodes, montado em seu cavalo branco, saia da fortaleza de Cesareia e, com sua milícia de legionários, subia a Jerusalém. E, como todo tiranete de quinta categoria, gostava de receber honras semelhantes ao tirano máximo. Ele obrigava a cidade de Jerusalém a preparar-lhe uma entrada triunfal. E os grandes da cidade, para agradar o pequeno ditador, obrigavam todo o povo àquela representação de subserviência. A estrada era enfeitada, as muralhas adornadas e os homens perfilados para serem devidamente humilhados pelos milicianos romanos.

Jesus sabia que isso iria acontecer naqueles dias. Todo judeu sabia. E todo judeu odiava esse dia em que Herodes Antipas entrava em Jerusalém pela porta do Ocidente para dar segurança e tornar a Páscoa impura.

Jesus desobedece. Não vai fazer reverências ao militar romano. Vai ao Monte das Oliveiras e, dali, com seus discípulos, mulheres e crianças, entra na Cidade Santa. Não há panos brancos e vermelhos para saudá-lo. Apenas palmas e flores do campo. Nenhum militar o acompanha. Vai montado num inofensivo jumento. Não entra pela porta principal. Entra pelo Leste, pela porta dos fundos. Para todo judeu, aquilo era claro: Jesus fazia uma paródia informal da parusia oficial. Todos entendem e, entrando na brincadeira, o aclamam como “Rei dos Judeus”. Um rei não como César e seu títere Herodes. Um verdadeiro rei. Um rei como Davi, o libertador.

Os fariseus também entendem e pedem que Jesus mande calar os discípulos e a multidão. Jesus não manda. Deixa que o povo cante, ria, dance. Entra em Jerusalém e a confusão se arma. E a história todos sabemos como terminou… Os poderosos não gostam de paródias. Especialmente quando satirizam seu obsceno poder e expõem o ridículo papel dos testas de ferro que oprimem o povo em nome de interesses alheios.

O humor é perigoso. Ele desmascara o poder. Ao provocar o riso, faz com que caiam as máscaras e as faces se exponham em sua grandeza ou mediocridade. Jesus sabia disso. Hoje também o sabemos. Por isso, mesmo na dor, não podemos deixar de viver com humor. Ele faz parte do dom maior que é o Amor, a cidade onde todos queremos habitar.

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